Amapola (alma del aire)

"Como una palabra en fuga que se hubiese
detenido desnuda para entregar sus ropas a
nuestro deseo y le dijera: -No soy el amor."

Vladimir Holan.

Una vez más, a las puertas del aire
que avienta de tus labios
la ceniza de mi nombre,
el mismo aire que en un suspiro,
la boca fue incapaz de premeditar
la cerrazón del alma, y de su boca
a mis labios carmín que pintaba
de amapolas el aire; ¡alma del aire!
corazón del trigo sobre las enfrentadas
caras de la muela de pedernal,
que en su derrota, asume la victoria del pan
sobre la mesa, venciendo un hambre antigua
que obra desde su luz una distancia intima,
reconocible solo entre la harina y el agua.

Brazos en cruz comulgan con la vela
mayor del viento en detenido instante
sobre el tacto de las horas, con un leve
roce de eternidad limitada.

Vencidas edades portuarias van cayendo
entre los ojos y el repunte de un sueño.
Alma del aire conversa con la arena
sobre el color de las amapolas, mientras
las olas, de retirada, susurran sonidos
de carolas insomnes que citan gaviotas,
y peinan futuros sobre los espejos del agua.

Las palabras, tal vez insistan en airear
inviernos en un espacio de sombras,
cuando la metáfora del tiempo se desvanezca
en la boca del aire y un escarchado suspiro
de amor, caiga sobre las rejas que pintan
de incertidumbre las aceras del alba.

Mañana, cuando el trigo ondule su tallo
sobre la parsimonia de los días iguales,
las amapolas -almas del aire- sangraran
labios rojos sobre los cristales de alma
una vez mas, a las puertas del aire.