El faro.

Llegaste solo, impregnado con la sal
de las rémoras que te acompañan, sin mas tregua
que la abdicación, devuelto de las arcas
oscuras que la noche presta a la voz
del temporal, cuando las babas del mar
se arrodillan ante la espada de Astrea.

No hay voracidades que escapen a la vocación
del faro, vigía de los recuerdos que arden
con llamas intermitentes, blanquecinas,
que contagian el sueño de Themis
y a su media deidad dormida.

El faro alumbra el mar de la memoria
con imperturbable celo, mientras bancales
de almendros sostiene victoriosos la albura
del aire quieto, bajo una luz herida.

La lengua del agua lame las piedras del
acantilado con avariciosa lujuria, trepando
los riscos que soportan a los inclinados pinos,
avanzadilla del faro en las noches oscuras de luna.
Un diamante perfila el hilo del horizonte; antorcha
que desborda la cordura, y la sangre necesaria
conduce el ritmo de lo que ya no importa,
hacia los lugares donde la luz no inclina la balanza,
ni la espada puede cortar la oscuridad de la noche.

Tu, que soñaste con tener las llaves del mar
y proyectarte sobre el en la oscuridad
que persiste a ambos lados de sus claros
arenales, cuando solo eres memoria que junto
a la saliva azul asciende al universo mientras
danza la pleamar. Pero no de noche cuando
la luciérnaga gira sobre su pedestal,
y tu contemplas su latido gravitando como
un rayo que quisiera alcanzar la aurora.